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Alexandre Vialatte : Chroniques de la Montagne
Je chanterai les grandeurs de mon siècle et ses inventions prodigieuses. Et d’abord la « musique concrète », qui a débuté dans le brouhaha. Car elle est née dans une casserole, comme le lapin sauté chasseur. On tapait sur une petite marmite, on y adjoignait des ronflements de machine à coudre, on coupait d’un coup…
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Fernand Combet : SchrummSchrumm
Ils commencèrent de jeter des seaux d’eau sur les flaques de sang éparses. Les uns savonnaient, les autres brossaient vigoureusement. Pour couronner le tout, un haut-parleur déversait une musique qui était peut-être un tango. On eût dit maintenant la fin d’une partie de campagne, après une kermesse. Les hommes travaillaient avec entrain. On avait jeté…
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Henry Miller : Tropique du Cancer
Ça faisait assez bureau d’expéditions, avec des connaissements et des tampons de caoutchouc partout, et des employés au visage en mie-de-pain gribouillant à perte de vue, avec des plumes boiteuses, sur d’énormes registres encombrants. Ma portion de charbon et de bois m’ayant été distribuée, en avant ! le bossu et moi, poussant une brouette, en…
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Raymond Queneau : Fendre les flots
LA BROUETTE Commères de tout ce qui se passe au large les mouettes crient papa maman au-dessus du bastingage elles dansent dans le ciel pour accompagner la brouette qui navigue non loin du port avec roulis et tangage Une brouette que vient faire une brouette sur ce papier a-t-on jamais vu brouette chevaucher les…
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Henri Michaux : La nuie remue
Toute la longue nuit, je pousse une brouette… lourde, lourde. Et sur cette brouette se pose un très gros crapaud, pesant… pesant, et sa masse augmente avec la nuit, atteignant pour finir l’encombrement d’un porc. Pour un crapaud avoir une masse pareille est exceptionnel, garder une masse pareil est exceptionnel, et offrir à la vue…
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Roland Dubillard : La Boîte à outils
[…] « Les exégètes de la Brouille Disent qu’avant Brouilla, à l’Huile et au Vinaigre, Régnait le Brou. Le Brou : Grande Brouette mâle. Ou Petite, selon les versions, Immémorialement dans les mœurs des Brouillaves Une allergie s’oppose à ce qu’ils puissent croire À l’existence, même imaginaire, D’un véhicule à plusieurs roues. Plus d’une roue,…
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Jean Amila : Langes radieux
La petite eut un geste nerveux. ― Ça y est ! Vous voilà reparti à parler comme dans les livres ! Mais Eugène, voyons, Eugène, la vie, ce n’est pas un livre ! Moi, j’ai déjà bonne mine parce que mon père s’est fait tuer pour rien ; alors vous parlez ! Si, en plus…
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Jean Amila : Jusqu’à plus soif
Dans la D.S. qui se trouvait dans la ruelle, « Alphonse » se pencha sur son micro. ― Ici, Alphonse. Vos gueules ! N’usez pas le matériel à dire des conneries ! Terminé ! En bas de sa cabine, Pierrot, canadienne enfilée, casquette sur la tête examinait la grosse moto que Dédé lui présentait complaisamment.…
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Jean Amila : Au balcon d’Hiroshima
Le soleil avait disparu, mais on devait être en fin d’après-midi et il faisait de plus en plus chaud. Le nuage parabolique devait réverbérer l’intense chaleur qui provenait de la ville. C’était intenable. Du haut de la colline, Hiroshima n’était plus qu’un immense brasier aux tisons ardents. Sans doute ne restait-il plus âme vivante dans…
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San Antonio : Du plomb dans les tripes
J’ouvre la porte du hangar et je rentre mon carrosse. Puis je vais fermer le vantail et je pousse un soupir si profond que, à Marseille, il passerait pour une bourrasque. Vais-je enfin pouvoir respirer un instant ? C’est pas une sinécure que d’être agent secret, moi, je vous le dis. J’attrape la musette au…